Un país es un lugar que nunca vuelve a ser el mismo; rostros y gestos nuevos.
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Antídotos del olvido, por Cristina Gálvez Martos
Por la escritura puedo ser capaz de apreciar el dolor, el conflicto, la soledad.
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Al final de la fiesta, por Cristina Gálvez Martos
Estábamos en la fiesta. Yo bailaba con Camilo. Yo soy la muerte, yo soy la muerte, la muerte soy, yo soy la muerte… huye que te coge la muerte. Dábamos vueltas, nos reíamos mucho, y Ernesto, ya un poco borracho, revisaba por las mesas a ver si conseguía un pedazo abandonado de torta de…
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Neolatina: Muestra de poesía española, por Cristina Gálvez Martos
En cada hora pico soy huérfana de las orquídeas.
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“Como un hacha rompiendo un mar helado”. En torno a la lectura de Bukowski, por Cristina Gálvez Martos
Asumir es, casi siempre, un acto de soberbia.
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Kurt Cobain, por Cristina Gálvez Martos
Los héroes de nuestra generación son flores marchitas.
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Neolatina: Muestra de poesía española, por Cristina Gálvez Martos
“La voz que calló hace un camino bajo tierra”.
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Florecer desde la muerte, por Cristina Gálvez Martos
La poesía es un eco tenue de la muerte.
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El clamor de las cosas, por Cristina Gálvez Martos
Fragmento de una serie de relatos en torno a la memoria.
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La hora del asombro, por Cristina Gálvez Martos
“la pregunta es una llave, y si no se delimita cuidadosamente su contorno, nunca logrará ingresar en la verdad que anda buscando.”
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Dossiê de Literatura Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Cristina Gálvez Martos
“Si uno tu garra con mi mano, me hundo en la palabra noche”.
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La ciudad salvaje, por Cristina Gálvez Martos
“Morimos porque la vida se alimenta de la muerte.”
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