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A convidada, refugiada na sala, parecia rir-se toda ao folhear uma revista, enquanto a dona da casa, entre a montanha e o abismo, riscava o fósforo, certa de que serviria o café.

Assim eu quereria minha primeira crônica: que fosse densa como esses grandes olhos pretos.

O mirante não esvaziava, os casais se multiplicavam, os maconheiros se acumulavam em círculos.

A lua tornava noite a noite. Seu vestido branco dava ao mar eterno a vida e os sabores. Sem aquela lua, a noite não seria nada mais do que um pouco de pó, imperceptível, em um canto da janela.

O sol estava firme, seus raios eram braços delicadamente estendidos, prontos a abraçar o asfalto duro.