neolatina: dos poemas de Circe Maia

o ruído do mar

Existe um tecido
Uma rede luminosa
que tremula na areia, por baixo d’água.
Vê-se através do verde transparente
como uma tremulante trama.

Quando a onda irrompe sua espuma
restam borbulhas soltas, pequeninas
sobre a pele da água:
brilham intensa, nitidamente
em seguida se apagam.

Pela suave curva das ondas
sobre um lento avançar
sobre seu amplo movimento seguro
a luz resvala
e desliza com resplendor
pelos movediços tobogãs de água.

Ruído do mar, que golpe despejado
que entreverada voz e que som
tão confuso e obscuro
Quando tudo ao redor está tão claro.

Todas as fronteiras
rígidas e recortadas
tudo com sua cor tão decidida
as cores tocando-se
uma ao lado da outra, sem mesclar-se.

E parece que cada um: limpo
e liso azul, telhado avermelhado
e brilhante esverdeado
dera um som puro e inaudível
e a todos um acorde forte e claro

Mas o ruído do mar não se compreende,
desmorona-se continuamente, insiste
uma vez e outra vez, com algum cansaço
com uma voz confusa e sem vontade…

e não se sabe
o que é que quer ou que pede
o turvo ruído obscuro
quanto tudo ao redor está tão claro.

mito amazônico

Escuta a história da Morte.
Ela estava sobre a terra, mas escondida.
Ela não estava lá embaixo.

Uma água subterrânea, pura
era a bebida dos imortais
debaixo da terra.

Quem foi culpável?
Aquele que saiu e irrompeu e saltou para fora
por ter escutado um canto de pássaro.

Não tivera escutado.
Não devia sair.
Ele deixou o lugar protegido.

Ele juntou frutas, plantas
e levou para dentro, debaixo.

E em cada fruto estava a semente da morte.

Caíram as sementes. Germinaram.

Tradução de Luiz Otávio Ribas

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Luiz Otávio Ribas (Porto Alegre, 1983), poeta, autor do zine “Levantando do chão num só impulso”.

Circe Maia (Montevidéu, 1932), poeta, membra correspondente da Academia de Letras do Uruguai, recebeu a medalha Delmira Agustini.