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Nós brincávamos em todas as partes da casinha geminada, inseparáveis como apenas crianças da mesma idade podem ser.

Minha mãe morreu faz onze anos e, até hoje sempre que vejo um doce de cidra de um lugar que ainda não experimentei, compro para saber se acho um tão gostoso quando o da Mãe. Nunca achei e nunca vou achar.

Tudo o que foi importante morrerá ou adormecerá para sempre.

Atrás das harmoniosas vogais e consoantes, há os sinais de Deus e a admiração do poeta.

O amor que sentia pelos números, agora teria que ser dividido com as palavras.

Nascemos para não nos acomodarmos e acostumarmos um com o outro.

Toda a alegria de peregrinar naquele caminho desvaneceu-se e pela primeira vez ela quis morrer.