Todas as coisas emanam da poesia de Bárbara: o mundo, o silêncio, a delicadeza, as suas flores margaridas…
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Sensibilidade e identidade · Sensibilidad y identidad
Apresentamos a edição de número 23 da Philos com direção de arte da colombiana, Lucía Parias.
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Uma palavrinha sobre a beleza da vida, por Yasmin Brussulo
A beleza da vida é ser. Ser sem saber que é.
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O Diabo entre nós, por Francisco Carvalho
Agora, tanto Deus quanto o Diabo estão felizes.
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Neolatina: Muestra de poesía española, por Fernando de Azevedo Alves Brito
Soplado de vida escondido en la brisa, a la orilla del mar.
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Neolatina: Muestra de poesía española, por Fábian Espejel
Una herida es una herida es una costra y luego nada
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Antônio Figueirôa Escobar Teixeira de Oliveira
No esfarelar do barro, a perdição do homem.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Rita Macedo
Sinto reflexos, luz em gotas de água, arco em cores.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Tiago Correia
É leve a alma e até o corpo marcado pelos caminhos e caminhões que cortam a lucaia.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Ilda Pinto
A balança enganosa da razão leva o mundo à falta de senso e o peixe está a chafurdar no enredo da política do mundaréu deste tempo.
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A morte do Sr. J., por Márcio Cruzeiro
Quando voltou, não era mais o mesmo. Seus olhos já não nos fitavam com antes…
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Mandu Holanda
Aquilo que traz uma lembrança triste na manhã de domingo.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Alves Candeira
[…] por onde você esteve, meu amor?
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Pivete Pereira
Onde cemitério se fez lar, sem guia na travessia, foi doce morrer no mar?
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O tal do Convencido, por David Junior
Hipocrisia seria não assumir a sua própria hipocrisia.
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No homem, uma multidão, por Ronaldo Junior
Decerto, meus olhos são enganosos e minha mente inventa até o que não cria.
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Al final de la fiesta, por Cristina Gálvez Martos
Estábamos en la fiesta. Yo bailaba con Camilo. Yo soy la muerte, yo soy la muerte, la muerte soy, yo soy la muerte… huye que te coge la muerte. Dábamos vueltas, nos reíamos mucho, y Ernesto, ya un poco borracho, revisaba por las mesas a ver si conseguía un pedazo abandonado de torta de…
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