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Contemplamos aquele fenômeno ininteligível ao senso comum.

Escrever é para o escritor um tipo de trabalho involuntário prestado voluntariamente.

Eu me julgava pronta para enfrentar o mundo, de salto alto. Desci dele todas as vezes em que não seguira o que me fora ensinado.

Os seus olhos abertos perdiam o brilho enquanto uma gota de chuva caía em seus lábios ressequidos pela sede. E um sono profundo o tomou.

Quando meu coração se cansar, todo o mundo irá com ele?

Faça um favor a si mesmo: ouse brindar pelos risos incontidos que der.

Na Rua das Goiabeiras, ele quase enfartou ao colocar a mão no bolso da camisa e perceber que o embrulhinho não estava lá.

Nas águas calmas do inferno, transbordo na solidão.