Perdido entre canais de filmes, séries e variedades, procura qualquer coisa incansavelmente pelos botões do controle remoto…
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Regina Gouveia
Shakespeare, Mendelson e Chagall. Subtil, a aurora desliza noite adentro. Vénus regressa.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Helena Barbagelata
Os cais amodorram ao entardecer, com o sangue clandestino dos homens nas proas fugidas.
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Palimpsesto, por Magda Fernandes & José Domingos
Começamos por introduzir insistentemente a imperfeição da mão como instrumento da ação humana em tudo o que fazemos.
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Simónio, biografia sucinta de um inútil, por João Guilhoto
Então deixou-se estar deitado. E apesar da fome e do cansaço, esboçou um sorriso que jamais alguém vira.
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Alaúde I – O sonho do carpinteiro, por Helena Barbagelata
Do silêncio de José desabrochavam mundos intransitáveis.
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Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Regina Gouveia
Quantos bateres lhe acudiriam à memória? O bater saltitante da criança, o bater sem cor e sem esperança…
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Dossiê de Literatura Neolatina: Mostra de poesia lusófona, David Junior
Mas, celibato não há que amenize este querer-te toda por querer! Busco um pecado que me poemize.
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Dossiê de Literatura Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Albano Bracht
Não te impeço fazer o que fazes, se me deixas pensar o que penso.
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Dossiê de Literatura Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Lucrecia Welter
No brilho do delírio, nos coroamos com a flor do lírio.
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Dossiê de Literatura Neolatina: Mostra de poesia lusófona, por Alexandre dos Santos
Tudo é um pensar que assiste, acariciando e sussurrando nas paredes, cânticos de pura antipoesia.
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Transmudamentos, por Kátia Gerlach
Sob o poder dos sequestradores, Pietro Paolini permanecia com o cérebro mole e os pés em gélida nudez.
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Não era, por Leandro Jardim
Os sonhos que tinha desde menina, realizados ou não, a evidente perda de alguma inocência, a aparente manutenção de certa ingenuidade…
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A impossibilidade de ser uma árvore, por Magda Fernandes & José Domingos
Observamos a magnificência das árvores, a sua quietude segura.
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Doce de menino, por Valdir José Pagliarini
Não percebemos que estamos a um passo de nos tornarmos reféns de nossos próprios filhos.
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A pedra lascada, por Aurilene Sampaio
Contemplamos aquele fenômeno ininteligível ao senso comum.
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Palavras equi-vocadas, por Emanuela Rodrigues
Escrever é para o escritor um tipo de trabalho involuntário prestado voluntariamente.
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O colo da minha mãe, por Lucrecia Welter
Eu me julgava pronta para enfrentar o mundo, de salto alto. Desci dele todas as vezes em que não seguira o que me fora ensinado.
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O abismo da fome, por Lucas de Carvalho Dantas
Os seus olhos abertos perdiam o brilho enquanto uma gota de chuva caía em seus lábios ressequidos pela sede. E um sono profundo o tomou.
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Noites de madrugadas de farsas, por Luizza Julianelli
Quando meu coração se cansar, todo o mundo irá com ele?
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D’Alma, por Julien Hoff
Faça um favor a si mesmo: ouse brindar pelos risos incontidos que der.
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