Philos

A ti, somente a ti cabe devorar-me, limpar do mundo a minha memória.

Talvez amanhã, finalmente, a Avenida São Paulo, além das águas de março, seja banhada com um bruto vermelho.

Ao atravessar um prisma, sou um feixe de luz que se divide.

Dizei-me, Inspiração, há quanto tempo está morta.

Cá, o sol raia tão cedo, deixa tudo em exaustão.

Em suas sinuosidades, as conchas agasalham lamentos do simum, e rubricam as elegias dos mareantes afogados na dor.

Quantas rimas entoam as falas numa tarde de domingo?

Exalte o perfume que realça a rosa, sinta que a vida é continuidade.